Die Menschheit ist in zwei Teile geteilt

Venedig, 04. Januar 2017, bei Nieselregen vor dem Fenster und John Coltranes "Blue Train" dahinter

Aus Tradition und meinem Gefühl entsprechend beginnt das Jahr für mich stets erst in der Nacht vom 2. auf den 3. Januar, denn da feiere ich in meinen Geburtstag hinein; was soll mir da der offizielle Jahresbeginn am ersten. Und da ich am 3. Januar nicht arbeite, so startet das Schreiben des Jahres 2017 erst heute.

Auf meiner kleinen Wetterstation wird Regen und fallender Luftdruck angezeigt, ich aber bin heiter. Dies einerseits, weil ich mit 2016 wohl das produktivste Jahr meines ganzen Autorenlebens hinter mir habe, andererseits, da mich die Freude auf die Arbeit am neuen Roman, von dem ich im Dezember bereits die ersten drei Kapitel geschrieben habe, ganz erfüllt. Einen Titel habe ich dafür noch nicht, nicht mal einen Arbeitstitel, der für mich so weit gültig wäre, dass ich ihn hier nennen könnte. In meinen Unterlagen und Computerdateien nenne ich ihn deshalb nach seinem Hauptschauplatz ‚Dortmund: Stahlwerkstraße‘.

Es wird ein sehr persönliches Kindheitsbuch werden, ein intimes Buch sogar, zugleich aber auch ein Buch über den Deutschen Faschismus, der, als ich geboren wurde, noch wie eine Art Unterfutter unter allem lag, und auf dessen Trümmern – die zum Teil noch sehr lebendig waren – die junge Bundesrepublik nach dem Zweiten Weltkrieg aufgebaut wurde. Aber keine Angst, das Buch liest sich ganz wunderbar.

Mit anderen Worten, ich begebe mich also mal wieder auf Totensuche. Schreiben ist Totensuche, wie Patrick Roth so richtig sagt. In meinem Essay „Das Gewicht der Zeit“ habe ich erstmals davon etwas erzählt.

Man könnte es auch anders ausdrücken. Man könnte sagen, die Menschheit ist in zwei Teile geteilt. In die, die sich erinnern. Und in die, die sich nicht erinnern wollen. Ich gehöre zu der ersten, weit kleineren Hälfte; das Erinnern ist meine Aufgabe und mein Handwerk.

Mit einer Totensuche muss ich den heutigen BLOG-Eintrag auch schließen, weil wenige Stunden, bevor das Jahr für mich begann, es für einen anderen, dessen Person und Werk mich ein Leben lang begleitet haben, endete. John Berger ist 90jährig gestorben. Ich habe ihm vor etwa drei Jahren ein Gedicht gewidmet, von dem meine Liebste immer verlangt hat, dass ich es ihm schicken sollte. Das habe ich nun nicht mehr geschafft. Deshalb nachträglich auf diesem unzulänglichen Weg.